Soțul meu era medic chiar în spitalul în care eu am petrecut o lună întreagă luptând pentru viața mea

prima dată obosit.

S-a așezat în fața mea.

— Chiar ai de gând să arunci douăzeci și doi de ani?

— Eu?

A coborât privirea.

— Știi ce vreau să spun.

— Nu. Explică-mi.

A tăcut.

Apoi a spus:

— Nu puteam să te văd așa.

Pentru prima dată, nu mai folosea scuza cu munca.

— Cum?

— Cu tuburi. Slabă. Bolnavă.

L-am privit fără să spun nimic.

— Văd oameni murind în fiecare săptămână, Clara. Pot opera un pacient timp de zece ore fără să-mi tremure mâna. Dar când asistenta mi-a spus că starea ta se agravase… n-am putut să urc.

— Și gala?

A închis ochii.

— Acolo puteam să fiu doctorul Marinescu.

— Iar la etajul șaptesprezece trebuia să fii soțul meu.

Nu mi-a răspuns.

Atunci am înțeles ceva care, într-un fel, era mai trist decât dacă ar fi existat o aventură secretă sau un plan spectaculos.

Marcu nu lipsise pentru că nu știa.

Lipsise pentru că alesese

Comments

Leave a comment

Your email address will not be published. Required fields are marked *

Privacy Policy