Mica pădure de mesteceni.
Cu fiecare kilometru mergea tot mai încet.
Se oprea mai des.
Dar nu renunța.
La kilometrul douăzeci și cinci și-a pierdut o cizmă.
A călcat într-o groapă plină cu apă și noroi.
A încercat să o scoată.
N-a reușit.
A tras din nou.
Degeaba.
A renunțat și a mers mai departe cu un picior desculț.
Drumul era rece.
Aspru.
Dureros.
Dar mergea înainte.
În cele din urmă, după o curbă, a apărut satul.
Casele.
Gardurile.
Fumul care ieșea din coșuri.
Un câine a început să latre.
Un cocoș a cântat.
Și ea și-a văzut casa.
Cu ferestrele vechi.
Cu prispa ușor înclinată.
Cu grădina rămasă pustie.
S-a apropiat.
A pus mâna pe poartă.Și a izbucnit în plâns.
Poarta era încuiată.
Și-a sprijinit fruntea de lemnul ei vechi și a plâns în tăcere.
Nu plângea pentru oboseală.
Nu pentru picioarele însângerate.
Ci pentru că, pentru prima dată în nouăzeci și doi de ani, nu mai știa dacă locul acela era încă acasă.
Vecina de peste drum a ieșit cu o găleată în mână.
Când a văzut-o, a scăpat găleata pe jos.
— Mărie? Tu ești?
Bătrâna a ridicat încet privirea.
— Am venit acasă.
În câteva minute, tot satul aflase.
Oamenii au adus un scaun, o pătură și ceai fierbinte.
Primarul a sunat imediat la fiul ei.
Acesta a răspuns iritat, crezând că este o problemă administrativă.
Dar când a auzit:
— Mama dumitale a mers treizeci și șapte de kilometri pe jos ca să ajungă acasă,
a rămas fără glas.
A urcat imediat în mașină.
Când a ajuns în sat, a găsit-o stând pe banca din fața porții.
Dormea.
Cu capul rezemat de gard.Basmaua vișinie îi acoperea umerii.
Lângă ea stăteau câțiva vecini care nu o lăsaseră singură nicio clipă.
Fiul s-a apropiat încet.
— Mamă…
Femeia a deschis ochii.
Comments